Crise

A crítica

que consome a alma.

E a especulação

que toma à calma.

O álcool que move,

não movimenta,

não o corpo,

mas a tormenta.

A água

que rega a fonte,

que cala a sede,

que corre o monte.

E a parede

que desmonte

Os tijolos,

O concreto.

O concreto,

Tão sutil

Como o indiscreto.

E o abstrato,

Tão retórico

Quanto o destrato

Que encha o prato.

O prato… O prato… O prato

De quem tem fome

Não ao vicio, esmola.

Ao alimento,

não ao que consome,

mas para fome de quem não come!

Vinicius Arnom Neves Diniz